Et voilà que pleuvent des miettes de pages frénétiquement déchiquetées — par quel mystérieux conspirateur ? Autant de mots. Magma gelé au fil incandescent, phrase — vrille sublime, dense forêt — sens. Tourne, tempête, tourne. D'un son soudain... contrepoint ! Balance aidant... à quelle mesure... quelle mesure ? Car à peine la pensée a-t-elle embrassé le relatif ensemble... Temps ! Ou l'immémorial écho d'une céleste partition, nourrissant sur le champ de l'origine le souci. Phase.
Au pas lancinant reprend, s'égrène encore.