Un jour venu — il pleut au matin dans la vallée. Plus tard y pousse une bibliothèque improbable. Les pages jaunies, odeur de citron, sucre et fleur de sel, des livres tantôt droits, tantôt penchés dans une belle révérence, inclinent la lumière qu'un vitrail dénoue et étend. Devenue rasante, la lumière révèle le visage, file entre les doigts.
Un jour viendra — quand tous les avoirs du monde seront acquittés — être.
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